Morre o repórter José Roberto de Alencar

João Baptista Natali Junior

Nós, os mais velhos, sempre nos perguntamos sobre o que venha a ser a boa capacitação profissional. José Roberto de Alencar era incrivelmente capacitado. Não apenas por dominar as técnicas e as malícias da boa investigação. Mas por se movimentar profissionalmente com seu coração bom e imenso, com seu incrível caráter. São coisas que até dispensam bibliografias e experiência. Mas Alencar tinha também as duas coisas de sobra. Ele gostava de gostar, sem fazer concessões às safadezas de nossa sofrida República. Que grande repórter. Já começou a fazer falta.

Ouvi falar muito do José Roberto de Alencar durante a faculdade, mas foi no projeto Repórter do Futuro que o conheci pessoalmente. Avaliando os textos dos alunos sobre depoimento do jornalista William Waack, que contou sua experiência como correspondente internacional, José Roberto impressionou a todos explicando porque havia selecionado um dos textos como o melhor. Com gestos e expressões marcantes, releu o lide que enfatizava a sensação de Waack ao entrar no palco de um dos conflitos armados que cobriu. Naquele momento, ele praticamente nos fez reviver a experiência de Waack. José Roberto fez diferença na minha vida e tenho certeza de que o mesmo aconteceu com todos que puderam participar desse projeto tão bem encampado por ele.

Frederico Vasconcelos

Pois fui um dos poucos que brigaram com o Zé de Alencar. Pudera. Primeiro porque ele se divertia à beça com meu primo Antonio Paulo, na república “Saudades da Mamãe”, em Poços de Caldas, com direito a jipe e jaguatirica a bordo. Naquele final dos anos 60, mais novo que eles, ficava roendo as unhas de inveja.

Depois, ele e o Tonho, meu irmão, me apresentaram à traiçoeira fosforescência do gim-tônica sob luz negra, num certo Bachianinha, boteco da mesma Poços de Caldas. Com certeza foi numa noite fria de 1969. Garotão, não sabia que aquilo era uma bomba. Chamei mais um punhado e paguei a conta do exagero no dia seguinte. Sem epocler para consolar, nem torresminho de tira-gosto (receita do dr. Zé de Alencar). Fiquei uns 30 anos longe dessa bebida embusteira.

Depois houve certa morena que deixou ciúmes...

O pior aconteceu em 1977. Resolvi meter a boca no Aloisyo Biondi, que não conhecia pessoalmente, no Mutamba, sucursal da Gazeta Mercantil. Zé saiu da mesa: “Vou embora para não dar um murro nesse moleque”! E foi mesmo. Frederico Vasconcelos e Klaus Kleber foram testemunhas da encrenca.

Dessa bobagem me arrependi amargamente. Mais tarde trabalhei com o Aloisyo. Quem o conheceu pode ter uma idéia do meu arrependimento. Com ele, claro, nunca toquei no assunto, mesmo tomando litros solidários de cuba-libre. Mas ao Zé pedi desculpas. A essa altura estávamos em ótimos termos. Eu já havia descoberto há anos que convivia com uma figura extraordinária.

Em seguida veio a inesquecível experiência do Guia Rural, patrocinada pelo Nivaldo Manzano. Do Palácio das Pastilhas fomos todos para um prédio do Brooklyn Novo. Uma beleza. Mas durou pouco. Alguns debandaram. O Zé por conta de sua vocação de serelepe, que o fazia pular de galho em galho. Nunca mais trabalhamos juntos.

Mas a gente se encontrava, de vez em quando (eu acompanhava de longe, sempre que possível, os resultados inigualáveis de seus vôos de curta duração, ora aqui, ora ali).

Durante muito tempo não me preocupei com amigos. Achava que todos eram eternos. Que nos veríamos sempre, a qualquer momento. Até que a maturidade me ensinasse algumas verdades.

Assim, logo que fiquei sabendo da operação do aneurisma, passei emeio pro Zé. Confiante, ele me deu boas notícias e disse que viria logo me visitar, na roça. Fiquei comovido e esperançoso. Deu no que deu.

Ontem, enquanto parte da tribo ia vê-lo, preferi reler "Sorte e Arte", rindo bastante, embora uma batata teimosa às vezes me apertasse a garganta.

Então fiquei com vontade de começar tudo outra vez. Mesmo que o preço a pagar fosse ter de brigar com o Zé feito gato e cachorro.

Inaê Amado

Zezão passou por Brasília muito rápido, mas ficou tempo suficiente para que o jornalismo na cidade nunca mais fosse o mesmo. Nem o jornalismo, nem o Pedro, a quem ele ensinou a dizer a palavra parâmetro só para encher o saco de quem reclamava que sua mãe não lhe dava essa coisa esquisita.

Tinha três mulheres, segundo a lenda da cidade, comprovada pelo censo de 1980 ao qual respondeu no formulário completo, cercado por elas e diante de um pesquisador completamente embasbacado e confuso que queria porque queria que alguém nomeasse o chefe da família.

Zé Roberto escreveu o manual de redação do Jornal de Brasília no qual alertava aos coleguinhas: "Texto bom é o que consegue segurar até a última linha da matéria de economia o cidadão interessado apenas no resultado do jogo." E para exemplificar, escreveu em apenas 15 linhas a melhor história de Romeu e Julieta depois de Shakespeare. E provava, por A + B, que, se bem escrita, a dor da gente também tem espaço no jornal.

Ontem, na missa, me lembrei da musiquinha que Waltinho - que tb já nos deixou - fez para a despedida dele do Planalto Central (me ajudem os que lembrarem...): "Zé, Zezinho porque que cê se vai embora, fica só mais um pouquinho, Zezinho (bis)/ o Zé é bom, é/ É bom demais/ Tem três muîé/ num sei como é que ele é capaz/ a marmajanda vota contra a despedida/ Se o Zé deixa saudade, muito mais a Margarida!"

Ele, mesmo depois de ir, conseguiu a proeza de fazer Ana Maria Rocha, Kátia Aguiar, Lêda Beatriz Guedes e eu, comungarmos. Pode? Pode. Coisas de Zé Alencar.

Isabel Clemente

Fiquei um pouco órfã com a morte do Zé. Ele tinha uma horda de admiradores, seguidores, leitores, amigos e desafetos por conta das muitas denúncias publicadas ao longo da vida. Só não me encaixo na última categoria, naturalmente. Zé me trouxe para o jornalismo de economia, uma honra que farei questão de manter viva. Já nem questiono mais que caminhos eu teria seguido sem a presença dele na minha vida. Ele fez muita diferença por onde passou. Nos 13 anos em que convivemos, me deu lições de jornalismo prático e de vida. Certa vez, fomos para a Região dos Lagos investigar lavagem de dinheiro. Ele precisava de motorista, e eu, de aulas de reportagem. No meio do caminho, quando paramos para comer, Zé voltou do banheiro com ar de moleque lambão. "Perdi a lente". Para quem não conhecia seu problema de visão, Zé estava funcionalmente cego. Custei a acreditar na notícia, porque não havia contrariedade alguma no jeito como anunciou a amolação. Ele me mostrava na prática como encarnava um dos principais conselhos que me deu: "nunca se leve muito a sério". Mesmo com amolações, Zé era feliz. Entre preciosidades que acaso guardei dos seus escritos, encontrei uma mensagem de 2003, na qual Zé descrevia a casa do irmão. Estava morando lá temporariamente, numa entressafra de emprego. Ele se dedicava a um livro e havia voltado para sua cidade natal, Santa Rita de Caldas, onde tive também o privilégio de ir com marido e tudo para conhecer as origens do meu amigo quase pai. Lá pelas tantas, na missiva eletrônica, ele contava:

"A casa tem uma salona de imensas janelas, que só fecho quando chove de vento. Pelas janelas, só se vê verde, do chão até um ângulo de 150 graus do pescoço. Daí pra cima é o céu, azul ou nublado, invariavelmente bonito. Na lua cheia, a sala fica linda. Minha cama de casal, minha biblioteca, meu armário de roupas, meu arquivo e meu escritório ficam nessa sala, que deve ter uns 100 metros quadrados e tem três lados enjanelados. Quando faz frio, às vezes a neblina entra pelas janelas sempre abertas. E aí é uma delícia, dormir dentro de uma nuvem enluarada e acordar com a luz do sol".

Desde que estava aqui, Zé gostava de morar no céu. É pra lá que ele voltou.